Che sapore ti rimane
nella bocca, Marta,
ora che la mia se ne è andata?
Scommetto di mare,
dove ti ho lasciata.
Fuma Marta, fuma
aspira i ricordi,
le emozioni, gli odori,
le passeggiate e le scopate;
Ora butta tutto fuori. Tutto.
Per quanto possa soffiare,
rimarrà sempre calcare di vissuto.
È lui il vero bastardo:
io sono libero, come il fumo…
morirai di ricordi, Marta.
